L’humour, la malice et la satire sont au cœur de ces poèmes populaires érotiques composés à la fin du XVIIIe siècle et au début du XIXe siècle au Japon, pour fixer dans l’instant, à la façon d’un Boccace ou d’un La Fontaine, un travers, un mouvement d’humeur ou un jeu de mots.
La source principale d’observation est la vie sexuelle de tous les jours, celle des moines, de la vie conjugale, des courtisanes, des veuves ou des domestiques, sans oublier les espiègles pratiques des dames du palais. Dans l’ombre des monastères, des maisons de thé, des palais ou de l’alcôve familiale, hommes et femmes se donnent en spectacle pour le divertissement de nos poètes indiscrets et notre plus grand plaisir.
Puisse le lecteur parcourir ces poèmes illustrés dans le même esprit.

Veuves, nonnes, épouses délaissées, servantes futées, jeunes filles recluses… notre galant étudiant les séduit toutes, mais contrairement à Don Juan, il n’en abandonne aucune, s’arrange pour les satisfaire et les emmènera avec lui au paradis des immortels. Ce roman qui bafoue morale et convenances ne connaît qu’une loi, celle de la fiction, où talent et beauté conduisent au bonheur.

Deux courts romans libres, d’époque Ming, inédits en Occident, anonymes, circulant sous le manteau depuis quatre siècles. L’un, réputé, la chambre à coucher de l’impératrice Wu Zetian, un(e) Néron-Messaline chinois(e). L’autre, peu connu, une éducation sentimentale, fraîcheur acide de l’enfance, passion dévorante et fatale de la femme. Sans doute le premier soliloque au féminin de la littérature chinoise, dans la lignée de ces confessions de filles qui, de Sapho à Fanny Hill, ne se départissent ni d’humour, ni de politesse.

On ne saurait décrire ce recueil mieux que ne le faisait Rainier Lanselle : Le contenu est à la hauteur des promesses du titre. L’auteur braque les projecteurs sur le lit aux mille ébats : les formules les plus complexes de la sexualité de groupe sont passées en revue, l’échangisme est le bienvenu. Les mises en scène débordent d’imagination et de drôlerie, et la brièveté des histoires permet une rapide succession de situations avec le meilleur effet comique.
Ce livre maudit – jamais réédité depuis trois siècles et demi – frappe en effet par une modernité inattendue, non seulement par son vivant maniement de la langue, mais aussi par sa défense et illustration de l’assouvissement du désir dans une société qui méconnaît si souvent les besoins légitimes de la femme en ce domaine.

La Bibliothèque Nationale de France possède une excellente copie d’un célèbre rouleau à peinture japonais du milieu du XV^e siècle. On y raconte une histoire comique, proche pour le ton de nos fabliaux : un pauvre vieillard reçoit d’un dieu le don d’émettre des pets mélodieux, ce qui fait sa fortune ; son voisin Fukutomi veut l’imiter, mais le vieillard chanceux le trompe en lui faisant avaler un purgatif, si bien qu’il échoue piteusement.Telle est l’histoire pour le moins burlesque de Fukutomi, qui révèle un aspect trop méconnu de la culture japonaise : la veine scatologique, l’esprit de satire, l’insolence. Mais l’intérêt de ce livre original tient surtout au fait qu’il s’agit d’une véritable bande dessinée, le texte étant presque exclusivement constitué par les paroles des personnages – paysans, domestiques, badauds… – insérées dans l’image.

Le surnaturel se mêle inextricablement aux ébats des personnages de cette comédie de l’époque mandchoue (1644-1911), qui combine à l’envi le scabreux à la farce, le luxurieux à la morale. Ces renardes maléfiques, aussi terrifiantes qu’irrésistibles, ne sont-elles pas les amantes parfaites, avec qui tout homme rêve de convoler ?

C’est le manuel érotique arabe. Si ce livre procure toutes les recettes aphrodisiaques du monde, s’il dévoile les corps et les décline en d’innombrables postures, c’est parce que le Cheikh Nefzaoui veut livrer le secret de l’univers: le jardin parfumé, c’est le paradis et le paradis, c’est le corps des femmes.

Une nuit, dans un harem maure, échoue un capitaine anglais: le beau Lord Herbert est recueilli par les neuf femmes du pacha, toutes plus fascinantes les unes que les autres. Il leur fait une promesse: avant l’aube, il honorera chacune d’entre elles. En échange, elles acceptent de lui conter l’épisode le plus voluptueux de leur vie. Ce roman anglais de la fin de l’ère victorienne exhale un érotisme riche et raffiné, aux antipodes de la morale restrictive de l’époque.

Ce livre appartient à la catégorie des ouvrages que l’on désigne sous le nom de manuels de l’oreiller ou, encore, d’images de printemps. Ces petits volumes veulent introduire le lecteur aux arcanes de l’amour physique en enseignant par le texte et l’image. L’Aube au printemps prend comme référence les Notes de chevet de Sei Shônagon, une dame de cour du XIe siècle, en s’appliquant à les détourner. Sei tentait, à travers des énumérations, de faire jaillir la poésie du monde : « Choses qui réjouissent le cœur », « Choses qui doivent être courtes », etc. L’auteur anonyme de L’Aube au printemps applique ce modèle de jeu des corps dans l’amour : « Choses dont c’est plaisir qu’elles soient de bonne taille », « Choses passées dont on se dit : c’était si bon ! ». Son dessein est manifestement de mettre en dérision l’œuvre qu’il parodie. Mais, à le lire, on découvrira que le schéma imposé par Sei Shônagon fonctionne aussi, et très bien, pour les effrois du cœur quand la passion s’empare des corps.

Ce livre est un guide. Le guide de Yoshiwara, quartier des courtisanes d’Edo, devenu Tôkyô en 1868. De la Digue du Japon que l’on atteignait en chaise à porteurs ou en canot sur la rivière Ogawa, jusque dans l’intimité des maisons de courtisanes, nous suivons le parcours, long et semé d’embûches, qui initiait le client aux multiples règles régissant le « Quartier des perpétuelles lumières ».

Dans cette comédie érotique et fantastique de l’époque mandchoue (1644-1911), on trouve deux renardes ensorceleuses qui enlèvent et dévoient un jeune lettré faussement naïf, une renarde immortelle venant sauver notre héros d’une mort certaine, sans oublier deux goupils sodomites. Ces renardes aussi terrifiantes qu’irrésistibles ne sont-elles pas les amantes parfaites, avec qui tout homme rêve de convoler ?

Voici vingt-quatre histoires parmi les mille et cent du Konjaku, monument littéraire du XIIe siècle japonais, faisant revenir dans l’aujourd’hui du temps les intrigues amoureuses d’innombrables personnages, ministres et dames de la cour aussi bien que paysans, guerriers, voleurs, fantômes et démons. Du plus vil au plus délicat, aucun sujet n’est tabou pour ce Décaméron oriental, qui s’habille tour à tour des modes de la tragédie, du surnaturel ou de la dérision pour faire rire, briller les larmes ou embraser les coeurs.

A l’ombre des pêchers en fleur, « écrit en une dizaine de jours de pluie », conte l’histoire d’un jeune étudiant volant de succès en succès – aux examens mandarinaux comme auprès de ses conquêtes féminines. Le plus grand attrait de ce roman frais et enlevé, outre la peinture satirique des embûches – envie, cupidité et malfaisance – guettant tout candidat à la carrière mandarinale, est qu’il se fait le chantre de ces femmes aux âmes passionnées, sensuelles, qui ne trichent pas et aiment à en mourir.

Une nuit, dans un harem maure, échoue un capitaine anglais : le beau lord Herbert est recueilli par les neuf femmes du pacha, toutes plus fascinantes les unes que les autres. Pour les remercier, il leur fait une promesse : avant l’aube, il honorera chacune d’entre elles. Afin de laisser un peu de répit à leur hôte, elles acceptent de lui conter l’épisode le plus voluptueux de leur vie. Ce roman anglais de la fin de l’ère victorienne exhale un érotisme riche et raffiné, aux antipodes de la morale restrictive de l’époque.

« C’est au Japon qu’il faisait meilleur faire l’amour », prétendait Etiemble. Ce livre voudrait l’illustrer : énumérant les positions en fournissant leur mode d’emploi, illustrant les sexes féminins comme des paysages et les mâles comme d’invincibles guerriers, ces manuels de l’oreiller ont joui d’une fortune sans pareille. Toujours, le rire est présent, dans les clins d’œil amusés des dialogues ou la parodie des classiques. Utamaro, Hokusai et d’autres moins connus mettront leur génie au service de ces estampes.

Ce livre appartient à la catégorie des ouvrages appelés « manuels de l’oreiller » ou « images de printemps », qui enseignent par l’image les arcanes de l’amour physique. Celui-ci prend comme modèle les Notes de chevet de Sei Shônagon, en détournant avec ironie les listes qu’elle se plaisait à dérouler : Choses dont c’est plaisir qu’elles soient de bonne taille, Choses qui réjouissent le coeur, Choses qui doivent être courtes…

Ce livre fut écrit au XVIe siècle, à la demande du sanguinaire sultan Sélim Ier, qui était devenu impuissant.
Son auteur,Ahmed Ibn Souleimân, savant religieux et haut dignitaire de la Sublime Porte, a compilé toute la science de son temps – héritée des Grecs, de la Perse et de l’Inde, retravaillée par la médecine arabe – pour venir en aide à son maître en lâchant la bride à l’imagination la plus folle.

Ce petit roman pornographique datant vraisemblablement du milieu du XVIIe siècle vaut surtout pour l’originalité et la vitalité avec lesquelles son auteur conjugue surnaturel et érotisme.
Toutes les postures y sont exposées avec force détails et sans aucune pudeur, et le recours à un diablotin de moine ayant la capacité de changer de taille en autorise d’inédites.

Ce livre est un guide. Le guide de Yoshiwara, quartier des courtisanes d’Edo, devenu Tôkyô en 1868. Catalogues, documents et senryû, ces épigrammes qui sont le mémorial de l’ironie et de l’humour des Japonais, nous renseignent abondamment sur le cérémonial des trois rencontres, le recrutement et la hiérarchie des courtisanes, les rêves et les âpres réalités qui se croisaient à Yoshiwara. Le Quartier a été fermé en 1958 après trois cents ans d’activité : Jean Cholley nous en rouvre ici la Grande Porte.

On ne sait rien de l’auteur de ce recueil, si ce n’est qu’il vécut vers le milieu du XVIIe siècle, et l’on comprendra le soin qu’il mit à conserver l’anonymat quand on lira ces récits toujours caustiques, parfois licencieux.

Voici donc le livre II du Pañcatantra, rhapsodie de contes dont la féerie animalière s’émaille de sagesse pratique. Ou comment le corbeau Vol-Léger devint l’ami, à l’encontre des lois de la nature, du rat Hiranyaka ; et comment tous deux, rejoints par la tortue Mantharaka et la gazelle Citrânga, échappèrent aux coups du sort et découvrirent que « le seul diamant qui brille encore, au coeur d’un univers menaçant et menacé, face à des forces aveugles dont les raisons d’être se dérobent à l’entendement, ce diamant est l’amitié ».

C’est bien ici la suite des Spectacles curieux du plaisir. L’auteur, Gao Yiwei – dont André Lévy a fini par percer l’identité – s’adonne plus volontiers encore que dans les nouvelles du premier volume à son goût des intrigues bien nouées ; il sème ses récits de digressions où se déploie son ironie de lettré, ce qui lui permet d’éviter les vulgarités salaces.

C’est le manuel érotique arabe. Si ce livre procure toutes les recettes aphrodisiaques du monde, s’il dévoile les corps et les décline en d’innombrables postures, c’est parce que le Cheikh Nefzaoui veut livrer le secret de l’univers : le jardin parfumé, c’est le paradis et le paradis, c’est le corps des femmes.
Cette première traduction française avait ravi Guy de Maupassant, qui la fit publier.

Ces quarante et un contes compilés sous les Ming, mêlant le ton de la bouffonnerie graveleuse et de l’idylle émouvante, nous montrent des religieux bouddhistes commettant des crimes sexuels, c’est-à-dire prêts à tout pour obtenir les faveurs d’une dame.

Deux cousines, Tullie et Octavie, s’entretiennent du sexe. Se racontant leurs expériences, elles exposent leur machiavélisme de femmes désireuses de vivre leur sexualité sans perdre leur réputation, et mettent en pratique leur savoir érotique grâce à une suite d’épreuves qui conduisent le texte à une représentation de plus en plus libre et provocante.

L’auteur de ce petit chef-d’œuvre vivait au début du XVIIe siècle, sous la dynastie des Ming. C’est une fresque vivante du monde des prostituées, avec ses règles et son langage fleuri que nous offre ici l’auteur de ce court roman d’amour. Il nous raconte la passion d’un pauvre colporteur d’huile pour la belle Meiniang, « la Reine de beauté » des bordels du lac de l’Ouest et comment il parvint, après beaucoup d’aventures, à faire sa conquête.

Ce livre fut écrit au XVIe siècle, à la demande du sultan Sélim Ier, dit « Le Sanguinaire », qui était devenu impuissant. Son auteur, savant religieux et haut dignitaire de la Sublime Porte, a compilé toute la science de son temps – héritée des Grecs, de la Perse et de l’Inde, retravaillée par la médecine arabe – pour venir en aide à son maître en lâchant la bride à l’imagination la plus folle.

Des mille et cent Histoires qui sont maintenant du passé (le Konjaku), vingt-quatre sont ici retenues qui toutes disent que, lorsqu’ils se prennent, les êtres ne se reconnaissent pas ou plus, car ce sont d’autres corps qui dans l’amour se font l’amour. Enigme que pourchasse Pascal Quignard : « Comment le passé reconnaît-il le présent ? Comment le présent reconnaît-il le passé ? Comment le reproduit reconnaît le reproducteur ? Comment la femme reconnaît l’homme ? »

Ce petit roman pornographique datant vraisemblablement du milieu du XVIIe siècle vaut surtout pour l’originalité et la vitalité avec lesquelles son auteur conjugue surnaturel et érotisme. Il décrit la désagrégation d’une famille mandarinale confrontée à quatre irrésistibles succubes à la beauté ensorcelante et à un moine à géométrie variable, métaphore à peine voilée du sexe masculin.

Un recueil de récits érotiques du XVIIe siècle, que les connaisseurs se passaient sous le manteau et qui n’est plus connu aujourd’hui que par de rares spécialistes.
Enlèvements, meurtres, ruses féminines et ébats secrets forment la trame d’histoires qui témoignent de la maturité de l’art romanesque dans la Chine d’alors.

Ce livre maudit frappe par une modernité inattendue. On ne saurait décrire ce recueil mieux que ne le fait Rainier Lanselle : « Le contenu est à la hauteur des promesses du titre. Les formules les plus complexes de la sexualité de groupe sont passées en revue, l’échangisme est le bienvenu… Les mises en scène débordent d’imagination et de drôlerie, et la brièveté des histoires permet une rapide succession de situations avec le meilleur effet comique. »

L’humour, la malice et la satire sont au coeur de ces poèmes populaires érotiques composés à la fin du XVIIIe siècle et au début du XIXe siècle au Japon, pour fixer dans l’instant, à la façon d’un Boccace ou d’un La Fontaine, un travers, un mouvement d’humeur ou un jeu de mots. Dans l’ombre des monastères, des maisons de thé, des palais ou de l’alcôve familiale, hommes et femmes se donnent en spectacle pour le divertissement de nos poètes indiscrets et notre plus grand plaisir.

C’est sous la dynastie Han, au début de notre ère, que Feiyan et Hede viennent au monde sous la forme de belles jeunes filles. Plus tard, après bien des aventures, elles entrent comme concubines favorites de l’empereur Cheng et lui font faire de telles orgies aux jeux des « nuages et de la pluie » qu’il en tombe malade et meurt d’une trop forte dose d’aphrodisiaque.

Ce classique de la littérature érotique Ming fut bien souvent mis à l’index en Chine.
Belle de Candeur, adepte des disciplines taoïstes, obtiendra, à force de plaisirs, l’immortalité…

Après bien des aventures, Feiyan et Hede entrent comme concubines favorites de l’empereur Cheng et lui font faire de telles orgies qu’il en tombe malade et meurt d’une trop forte dose d’aphrodisiaques.
Selon Robert Van Gulik : un des plus célèbres romans érotiques chinois écrit sous la dynastie Ming en 1621.

Ce classique de la littérature érotique Ming fut bien souvent mis à l’index en Chine.
Belle de Candeur, adepte des disciplines taoïstes, obtiendra, à force de plaisirs, l’immortalité…

Toujours caustiques, souvent satiriques, parfois licencieux :
– La belle et le lettré
– Le cheval de jade
– Le châtiment du parasite
– Les latrines de la fortune