Ces récits de Mo Yan ont la beauté d’un rêve éveillé. Un éblouissement porté par une langue envoûtante, parcourue de senteurs, de lumières étincelantes, poudrées d’argent, et de flammes d’or dansant sur le fond noir de la nuit.
A l’orée de ces récits, dans l’écoulement des jours se produit une apparition, comme si le rêve faisait soudain irruption dans la vie et se révélait plus dense, plus intense, de couleurs plus vives et aussi plus violentes et cruelles que le réel lui-même.
C’est la vision d’une femme serrant contre son coeur un bouquet de roses pourpres, escortée d’un chien noir ; ou celle d’un homme en armure argentée, monté sur un cheval d’un blanc immaculé, se faufilant parmi les files de voitures de l’avenue ; et aussitôt le héros est subjugué, envoûté, comme emporté par la mécanique du
rêve dans une spirale d’événements qui prennent l’impitoyable figure du destin. Alors ces récits ont l’atroce splendeur des cauchemars.

Mo Yan a puisé aux racines de sa propre histoire pour écrire ce roman d’un fils de paysans pauvres du Shandong qui rêve d’entrer à l’université pour échapper à la misère et se réfugie dans un monde secret de mirages et de souvenirs, après ses échecs répétés. Un récit bruissant d’éclats d’eau, de lumière et de nuit, qui mêle intimement magie et réel pour dévoiler la folie du monde.

Entraîné malgré lui dans un restaurant de raviolis, le héros devra subir la conversation volubile et le verbiage désopilant d’un ami d’enfance, jusqu’au moment où il apprendra qu’une moustache de tigre égarée dans un ravioli peut conduire, presque naturellement, à un précieux grimoire.
« Ces brèves de ravioles sont éblouissantes comme un numéro du Cirque de Pékin » (Le Canard enchaîné).

Le simple monologue d’un fâcheux rencontré sur un boulevard est le point de départ de ce récit éblouissant de virtuosité. Entraîné malgré lui dans un restaurant de raviolis, notre héros devra subir la conversation volubile et le verbiage désopilant d’un ami d’enfance, jusqu’au moment où il apprendra… qu’une moustache de tigre dans un ravioli peut conduire presque naturellement à un précieux grimoire.

C’est pour la publication du Radis de Cristal que Guan Moye signa pour la première fois de son nom de plume Mo Yan, « Celui qui ne parle pas ».
Dans l’univers fruste d’une campagne chinoise, un enfant vagabond qui ne communique jamais par la parole s’émeut d’une caresse, d’un crépitement, de brèves émotions furtives : à travers son regard, les sons, les odeurs, les matières et les couleurs prennent une intensité poétique poignante. En un monde d’adultes terre à terre, les descriptions de Mo Yan sont encore plus charnelles et émouvantes et les rapports entre les humains décrits dans leur plus grande tendresse comme dans leur plus grande cruauté.

Deux des plus célèbres récits de l’auteur du Clan du sorgho. Mais le « Noireaud » du Radis de cristal semble tout droit sorti d’un conte mystérieux.
Dans l’univers frustre d’une campagne chinoise, un enfant vagabond qui ne communique jamais par la parole s’émeut d’une caresse, d’un crépitement, de brèves émotions furtives, décrits dans leur plus grande tendresse comme dans leur plus grande cruauté.