Parfois on a l’impression d’être le dernier à parler une langue que tout le monde aurait oubliée.
C’est juste qu’on se sent seul au monde. On a perdu quelqu’un que l’on aimait plus que tout, comme un père pour sa fille préférée. Ou son enfant pour un jeune couple. Leur fils de deux ans a disparu un matin au supermarché et quand il leur est restitué, des années plus tard, il est si différent de l’image qu’ils avaient précieusement gardée de lui que c’est comme s’il leur était arraché une seconde fois.
Ce sont nos pertes, nos détresses, nos amours bancals, nos défaillances et nos consolations que nous reconnaissons dans ces récits doux-amers qui oscillent entre burlesque et désastre, ironie et tendresse. Et le portrait n’est jamais aussi drôle et mordant que lorsque l’auteur se met en scène, écrivain dépressif qui trouve dans le sexe un remède miracle à ses pannes d’inspiration.

Quelque part en Corée du Nord, un camion roule dans la nuit. Son chargement : un jeune journaliste et sa famille, jetés à l’arrière sans ménagement. Leur destination : un camp de prisonniers politiques enserré dans les montagnes.
Wonho et sa famille vont connaître la faim, le froid, les privations, les corvées épuisantes, les persécutions. Jamais ils ne sauront pourquoi ils sont là. Un des chefs du camp va reconnaître dans la jeune femme une musicienne qu’il a secrètement et passionnément aimée…
L’auteur, une transfuge de Corée du Nord, a puisé dans ses propres expériences et les témoignages de son entourage pour écrire ce roman bouleversant qui vous prend aux tripes. Elle parle au nom de tous ceux qui sont humiliés, abîmés, écrasés par un régime de terreur, quel qu’il soit.
Comment survivre sans renier sa dignité d’être humain, comment se réparer et pardonner ? C’est la question que pose son roman, qui est celui de la résistance et de la résilience.

Au cœur de l’enfance de l’auteure brille le sourire de Bongsun. Maltraitée et affamée, Bongsun s’est réfugiée chez eux il y a des années. Pour autant, elle n’occupe pas une place égale à celle des autres enfants de la famille, elle reste une subalterne, une petite bonne. Mais pour Jjang-a, c’est sa très chère grande sœur, qui dort dans sa chambre, la porte sur son dos partout où elle va. Surtout, elle est une porte ouverte sur un monde différent, comme si on franchissait une ligne interdite.
Sincérité et émotion sont les deux forces traversant ce récit qui ne cache rien, n’enjolive rien. On est bien souvent bouleversé par la lucidité de ce regard d’enfant sur le monde des adultes et les injustices qui le déchirent. Et toujours rayonne la figure de Bongsun, généreuse et joyeuse, répondant aux malheurs par son fameux grand sourire.

Au soir de sa vie, un homme riche et comblé se demande s’il n’est pas passé à côté de l’essentiel.
Park Minwoo, directeur d’une grande agence d’architecture, a la satisfaction d’avoir réussi sa vie et contribué efficacement à la modernisation et à l’urbanisation de son pays. Né dans une famille pauvre vivant dans un quartier misérable de Séoul, il s’est, grâce à ses talents, arraché à son milieu. L’homme célèbre et sûr de lui qu’il est devenu reçoit un jour un message d’une amie d’enfance qui l’a aimé. Les souvenirs du passé ressurgissent, l’invitant à replonger dans un monde qu’il avait oublié, peut-être renié, et à redécouvrir ce que la vie des gens dont il s’était détourné avait de dur mais aussi de chaleureux. C’est l’occasion pour lui de s’interroger sur son métier, sur la corruption qui règne dans le milieu de la construction immobilière, sur sa responsabilité dans l’enlaidissement du paysage urbain, sur la violence faite aux expropriés.

« Pourquoi j’ai décidé de partir ? En deux mots, c’est parce que je déteste la Corée. »
Kyena, vingt-sept ans, a tout, semble-t-il, pour être heureuse. Alors pourquoi décide-t-elle de tout quitter ? Son pays, sa famille, son boulot, tout ça pour émigrer en Australie alors qu’elle ne parle même pas l’anglais !
Mais Kyena a tout prévu, enfin presque : elle quitte son petit ami à l’aéroport, laisse derrière elle la compétition, la hiérarchie et le moule trop étroit de la société coréenne ; pour elle, c’est maintenant que tout commence !
La coloc, les rencontres, les petits boulots ou encore les puces de lit, tout ne se passera pas exactement comme elle l’avait prévu. Et pas facile d’échapper au racisme, aux préjugés et à l’esprit de classe.
Mais quel bonheur de se réinventer loin des siens !
Kyena nous ressemble, avec sa bonne humeur, sa jeunesse et son désir de vivre. Dans cette comédie enlevée, elle est aussi la voix d’une nouvelle génération de femmes pour qui le monde est à conquérir !

Voici une comédie brillante qui est aussi une histoire d’amour résolument non conformiste.
Quand un fan du Real Madrid plutôt conventionnel tombe éperdument amoureux d’une fan du FC Barcelone opposée à toute relation exclusive et monogame… il va devoir réviser toutes ses idées sur les relations de couple, inventer des solutions, comprendre l’autre, accepter de changer.
Ce roman où « le ballon n’arrive jamais par où on l’attendait » brasse allègrement et sur le même plan l’histoire du football, les déclarations philosophiques de joueurs célèbres et les assertions inattendues sur le sport de sociologues tout aussi renommés. Il déplace les lignes, les angles de vue, pour introduire un peu d’air, de liberté, de tolérance et de bienveillance dans notre regard sur les autres. Ce qui fait que cette comédie désopilante est aussi un espace de pensée bourré d’énergie et de bonne humeur. On en émerge avec l’envie, peut-être pas de taper dans un ballon, mais de croquer à pleines dents ce que la vie a à nous offrir.

Deux enfants qui vivent sur l’immense décharge de Séoul rentrent en contact avec les anciens habitants du site, ou plutôt leurs esprits bienveillants, lorsque l’endroit était encore une terre vouée aux cultures agricoles et aux cultes chamaniques.
Un roman au point de rencontre entre un ordre marchand dans sa dimension la plus cynique (où les choses sont destinées à une rapide destruction) et la mémoire du vivant, d’un monde où tout respire et vit ensemble, sauvegardée par les enfants et les êtres les plus démunis.

Derrière ce pseudonyme (qui signifie « luciole »), se cache un écrivain qui vit en Corée du Nord. Après de rocambolesques aventures, ses manuscrits ont pu franchir la frontière et être édités en Corée du Sud. Sept récits émouvants et douloureux qui révèlent le quotidien de gens ordinaires dans une société où règnent la faim, l’arbitraire, la persécution et le mensonge, mais aussi l’entraide, la solidarité, et l’espoir, chez ceux qui souffrent.

« J’ai voulu raconter l’histoire d’une âme pure qui voulait recevoir des réponses aux questions fondamentales que sont l’errance, la mort, la douleur, la séparation, l’amour », dit Gong Ji-young du héros de son livre, un jeune moine bénédictin dont la vie se trouve soudain bouleversée. Au coeur de ce roman, un épisode douloureux de la guerre fratricide qui déchira le nord et le sud de la Corée : en décembre 1950, un navire américain sauve des milliers de réfugiés de la mort. L’échelle de corde qui leur permet de monter à bord est pour eux comme « une échelle montant au ciel depuis le fond des enfers ».

Alors que sa femme vient de mourir, le directeur commercial d’une société de cosmétiques doit gérer, depuis les salons funéraires, l’urgence de la campagne publicitaire d’été. Entre mascara et mascarade, un portrait au scalpel de la Corée d’aujourd’hui, et une écriture inflexible, d’une incroyable densité, au plus près des corps, de la mécanique du vivant et des enjeux sociaux.

Dans le monde de Kim Young-ha, il n’y a ni bien ni mal, mais des émotions humaines portées à l’incandescence par les tensions sociales. Enfant abandonné des hommes, Jeï découvre très tôt qu’il possède le don de capter la souffrance des autres, objets, animaux ou humains. A quinze ans, il rejoint une bande de motards qui organisent des courses illégales en plein Séoul, bravant la mort et la police, jusqu’à cette course ultime, la plus grandiose jamais menée, où Jeï entre dans la légende.

Un ex-tueur en série décide de reprendre du service. Seul problème : il a soixante-douze ans et vient d’apprendre qu’il est atteint de la maladie d’Alzheimer.

Un étrange roman d’humour noir au dénouement stupéfiant.

Camilla a été adoptée peu après sa naissance par un couple d’Américains.
Aujourd’hui elle a vingt et un ans et décide de partir en Corée à la recherche de sa mère. Si le rôle de la mer est de faire des vagues, mon rôle à moi est de penser à toi. Depuis que nous avons été séparées, je ne t’ai jamais oubliée, pas même un seul jour.

Yujeong a le coeur en miettes lorsque sa tante Monica, qui est religieuse, l’emmène à la Maison d’arrêt de Séoul visiter un condamné à mort. Rien ne semble pouvoir rapprocher une jeune désespérée de bonne famille d’un triple meurtrier, et pourtant… Au fil de leurs rencontres, ils vont affronter les ténèbres et découvrir les lumières éblouissantes au sein de ces ténèbres, réparer leurs âmes meurtries. Ce roman bouleversant nous parle de la force de l’amour, de pardon et de rédemption.

Un jeune Coréen atteint d’une maladie génétique très rare converse avec les mots que lui apporte le vent et, alors que son corps se recroqueville comme une feuille d’automne, raconte sa vie avec un humour bouleversant, ses rêves et toutes ces questions si essentielles auxquelles on n’a plus guère le temps de trouver des réponses.

Au commencement étaient six invités qui ne se connaissaient pas, dans un chalet isolé par la tempête de neige. Leur hôte est invisible, le blizzard se déchaîne, l’angoisse monte inexorablement. Tel est le point de départ de ce roman vertigineux qui se construit et se déconstruit comme un labyrinthe sans issue.

A la mort de son père, Yeongjun, cinéaste audacieux mais homme taciturne et sans attaches, revient dans sa ville natale qu’il a quittée il y a vingt-cinq ans. Vérité et mensonges, secrets et malédictions, amours cachés et haines anciennes se révèlent alors un à un, tissant une toile d’une complexité fascinante, reliée à l’histoire de la Corée tout entière.

Princesse Bari conte l’histoire d’une jeune fille, frêle et courageuse, qui fuit la Corée du Nord à la fin des années 1990, se réfugie un moment en Chine avant de traverser l’océan à fond de cale d’un cargo et de débarquer dans un Londres clandestin où se côtoient toutes les langues et religions. A Londres, Bari gagne sa vie comme masseuse, mais elle ne soigne pas seulement les corps, elle console aussi les âmes. Car Bari a hérité de sa grand-mère des dons de voyance qui lui permettent de voyager dans les rêves et de lire les cauchemars dont souffrent les autres. Ce roman habité par l’âme d’une jeune fille affrontant seule, avec confiance et obstination, de terribles épreuves, puise aux sources anciennes du chamanisme coréen : il transfigure une très ancienne légende où une princesse abandonnée va chercher à l’autre bout du monde l’eau de la vie qui permettra aux âmes des morts de connaître enfin l’apaisement.

« Princesse Bari est un livre sur la migration et l’harmonie, dit Hwang Sok-yong. Si quelqu’un me demandait à quoi ce monde ressemble, je dirais qu’il est comme un groupe d’oiseaux s’élevant en tournoyant dans les airs, et j’espère que mon écriture va leur permettre de se poser à nouveau. »

Pour échapper à la noyade, un enfant développe des
branchies qui vont lui permettre de respirer, de
survivre dans le monde des hommes et de nager dans
la solitude de l’eau et le bonheur d’être libre au milieu
des poissons.
Cet épisode sera pour lui comme une seconde naissance
car il ne se souvient de rien de ce qui s’est passé avant.
Recueilli par un vieil homme et son petit-fils, il mène
avec eux une vie fruste et innocente au bord du lac où
ils vivent, forcé de cacher sa singularité aux yeux des
autres.
Profondément ancré dans la réalité de la Corée
d’aujourd’hui, ce roman distille un charme secret.
Imprégné de l’odeur de l’eau et des algues, de la
violence de la pluie, il conte l’histoire d’un être à part,
dont la différence est à la fois un malheur et une grâce,
avant de devenir le moyen de sauver les autres.

Un roman qui dénonce crûment la brutalité des rapports sociaux et de la condition faite aux femmes en Corée – une réalité connue de tous mais qui reste soigneusement occultée. Yunyeong se débat contre la pauvreté et résiste à la violence et au mépris grâce à son insurmontable énergie qui, seule, lui permet de garder espoir.

Minsu, récemment diplômé, ne trouve pas de travail, comme une multitude de jeunes gens de sa génération. Il occupe tout son temps à surfer sur le Net et à regarder des émissions de jeux à la télévision. Ce qu’il préfère, c’est participer au chat Espace Quiz, au cours duquel il tombe amoureux de Jiwon qui se fait appeler Une fée dans le mur. Un jeu en ligne qui devient plus qu’un passe-temps quand il décide d’accepter, dans un besoin désespéré d’argent, de participer à une surprenante expérience de jeu télévisé. Commence alors la plus bizarre des aventures : il découvre un autre univers, celui d’une société secrète qui s’adonne à de furieuses compétitions de quiz dans la vie réelle. Rejoignant ce monde parallèle, il s’entraîne dans un lieu dissimulé au commun des mortels, au sein d’une équipe de gens aussi étranges et égarés que lui. Un monde implacable autant que fascinant, celui du virtuel et de la solitude, dans lequel toutes les formes et toutes les significations s’effondrent peu à peu autour de lui.

Distingué pour ses talents de tueur de rats, T-K est envoyé par son entreprise dans un pays ravagé par une épidémie. C’est le début d’un cauchemar, et l’histoire de la déchéance d’un homme, englouti dans les égouts de la ville où il dispute leur nourriture aux rats qu’il est chargé d’éliminer.
« Un univers fascinant et un auteur prometteur » (Marie-Laure Turoche, librairie L’Ecriture à Vaucresson).

Huit écrivains, huit nouvelles. Un panorama de la littérature contemporaine en Corée.

Un père toujours en fuite, une jeune femme de retour au pays, un humoriste raté, un couple contrarié par son déménagement : voici quelques protagonistes de ces récits qui, avec humour et légèreté, tristesse et désenchantement, ne se reconnaissent plus dans la société coréenne ni dans cette métropole qui les renvoie à leur solitude. La ville agit comme un miroir qui transforme les regards et dissipe les illusions.
Des nouvelles qui nous donnent en même temps la mesure d’une littérature dont les vibrations résonnent jusqu’à nous sur tous les tons.

Chez Kim Young-ha, les vampires ne mordent pas, les écrivains ont peur de leur ombre, et c’est par amour qu’un homme devient invisible. Lorsque ses histoires se colorent de fantastique, c’est une étrangeté qui serait comme l’empreinte rémanente d’une vérité philosophique. Parfois, dès le réveil, vous avez le pressentiment que tout ira de travers. Une de ces journées où les gestes les plus simples comme se raser, prendre le bus ou monter dans un ascenseur peuvent avoir des conséquences désastreuses. Où la succession de catastrophes devient une cascade de gags révélateurs de l’absurdité de notre condition.
Entre Kafka et Buster Keaton, des nouvelles scintillantes d’humour noir. Un régal !

Li Chin était une danseuse attachée à la maison royale de Corée à la fin du XIXe siècle. Un diplomate français tombe sous son charme et l’emmène avec lui à Paris, où elle rencontre Emile Guimet et Guy de Maupassant.
La figure d’une femme d’une grâce et d’une intelligence exceptionnelles, et une histoire d’amour passionnée qui scelle la rencontre de deux mondes inconnus l’un à l’autre.

Un agent secret infiltré à Séoul depuis vingt ans est brusquement rappelé en Corée du Nord. Il a vingt-quatre heures pour obéir à cet ordre. L’Empire des lumières est un roman où la nécessité de penser sa vie et la société où elle se déroule devient une urgence, une question de vie et de mort. Et c’est un roman riche et fascinant car, à la fois, il nous propose une lecture critique des vingt dernières années de la Corée du Sud et du Nord, et il nous attache passionnément au destin d’un homme qui voulait changer le monde et découvre que c’est le contraire qui est arrivé.

Dans ce roman d’une beauté poignante, Shin kyung-sook met au jour un passé resté douloureusement enfoui dans sa mémoire. C’est l’été, elle a seize ans et quitte sa campagne pour Séoul. Elle va connaître les privations, le travail éreintant, la solitude pareille à une pluie froide, puisant chaque jour en elle une force renouvelée pour vivre jusqu’au lendemain. Et c’est là que va jaillir en elle le désir, la promesse incroyable de devenir écrivain. Pour conserver quelque chose de pur au fond de moi.

Fleur noire raconte l’histoire vraie de 1033 Coréens partis émigrer au Mexique au début du XX^e siècle. Ils vont travailler dans des plantations de sisal, rejoindre les révolutionnaires mexicains, fonder un Etat éphémère sur le site maya de Tikal.
kim Young-ha s’est longuement documenté pour écrire l’incroyable épopée de ces Coréens partis à l’autre bout du monde chercher une vie meilleure, et qui se sont fondus dans l’histoire mouvementée d’un peuple et d’un continent qui n’étaient pas les leurs.

Haeryông, petit port au nord de la Corée. C’est ici que se joue l’histoire d’une famille en cet été de seconde guerre mondiale qui s’achèvera avec la mise en place du gouvernement communiste. Tous les jours, Hyôndo, petit garçon de neuf ans, est à son poste de guet dans le quartier où se trouve une « pierre tombale », témoin de la violence de l’histoire, tandis que son monde bascule en même temps que celui des grands.

Dame Hong, épouse du prince héritier qui devait devenir le vingt-deuxième roi de la dynastie Yi, commença à rédiger ses Mémoires en 1796, à l’âge de soixante ans, pour l’édification de son propre petit-fils, le roi Sunjo. Elle tient la chronique minutieuse de la vie quotidienne à la cour, en même temps que le journal de ses années de bonheur puis de souffrances, dans une prose élégante et d’une rare délicatesse qui n’a pas d’équivalent dans la littérature coréenne.

Le bonheur le plus inattendu qu’offre Une enfance en Corée est de retrouver, par les yeux d’un enfant, les images vraies et émouvantes d’une Corée inoubliable. On entend des légendes, le bruit des pas, les fêtes, les rires des enfants, la marche silencieuse des saisons.

Deux moines itinérants, deux personnalités contradictoires, sont les protagonistes de ce grand roman pittoresque et vivant inscrit dans la réalité coréenne contemporaine.
Mandala est avant tout un voyage à l’intérieur du bouddhisme : on y parle de spiritualité dans une vie quotidienne monastique ponctuée de cérémonies, d’humour ou de libations abondantes.

Dans ce roman publié en 1982, l’auteur nous entraîne dans la province de Ch’olla située dans le Sud de la Corée. La Mère, titre et personnage central de ce roman, est l’objet de la quête d’un fils qui se replonge dans son enfance et retrouve ses racines.
Cette mère, sensuelle, exubérante et d’une force de caractère peu commune, est un personnage aux multiples facettes contradictoires, incarnation de la vie dans ses aspects positifs et négatifs.

Au bistrot ou dans la montagne, « Lee grand Bambou », séducteur et vagabond à la recherche de l’emplacement idéal de son tombeau, raconte son passé amoureux et ses aventures militaires en Corée, en Mandchourie et au Japon à son ami géomancien, qui rêve à tous les voyages qu’il ne peut accomplir.
Le « roman de la vie et de la mort de la Corée traditionnelle », écrit l’auteur à propos du Voyage de Monsieur Lee.

Oh Jung-Hi, née en 1947, reçut en Corée les prix littéraires les plus prestigieux. Les personnages de ces deux récits : L’Ame du vent et La Soirée – dont l’auteur peint minutieusement la vie intérieure – sont des femmes de la bourgeoisie coréenne qui semblent comme prisonnières de la gangue d’un quotidien lourdement marqué par les traditions orientales.

Des récits Oh Jung-Hi, se dégage un étrange calme intérieur. Elle est attentive à débusquer sous la résignation des êtres la tranquillité des choses, dans l’écoulement silencieux du temps, les passions qui frémissent, les désirs esquissés, les rêveries fragiles, les émotions avortées.