Parfois on a l’impression d’être le dernier à parler une langue que tout le monde aurait oubliée.
C’est juste qu’on se sent seul au monde. On a perdu quelqu’un que l’on aimait plus que tout, comme un père pour sa fille préférée. Ou son enfant pour un jeune couple. Leur fils de deux ans a disparu un matin au supermarché et quand il leur est restitué, des années plus tard, il est si différent de l’image qu’ils avaient précieusement gardée de lui que c’est comme s’il leur était arraché une seconde fois.
Ce sont nos pertes, nos détresses, nos amours bancals, nos défaillances et nos consolations que nous reconnaissons dans ces récits doux-amers qui oscillent entre burlesque et désastre, ironie et tendresse. Et le portrait n’est jamais aussi drôle et mordant que lorsque l’auteur se met en scène, écrivain dépressif qui trouve dans le sexe un remède miracle à ses pannes d’inspiration.

Enfant abandonné des hommes, Jeï découvre très tôt qu’il possède le don de capter, de sentir la souffrance des autres, objets, animaux ou humains. A quinze ans, vagabond dans les rues de Séoul, il s’invente un mode de vie proche de l’ascèse, se nourrissant de riz cru, lisant des livres trouvés parmi les ordures, et devient le leader d’une bande de motards. Ces motards organisent des courses illégales en plein Séoul, bravant la mort et la police, jusqu’à cette course ultime, la plus grandiose, la plus folle jamais menée, où Jeï entre dans la légende.
C’est le portrait fascinant d’un homme sans attaches, à la dimension christique. Il est le révélateur incandescent d’une société, la Corée, qui est aussi la nôtre, déchirée par ses tensions internes.

Un ex-tueur en série décide de reprendre du service. Seul problème : il a soixante-douze ans et vient d’apprendre qu’il est atteint de la maladie d’Alzheimer.
Sous ses dehors de vieillard inoffensif s’adonnant à ses heures perdues à la poésie et la philosophie, se cache un redoutable meurtrier qui a assassiné sans remords des dizaines de personnes. Aujourd’hui il repart en chasse alors que rôde autour de sa maison un homme qui menace de s’en prendre à sa fille adoptive bien-aimée.
S’engage alors une course contre la montre : tuer avant d’oublier qui il est, avant que la maladie n’ait raison de lui, qu’il ne devienne prisonnier d’un temps sans passé ni futur.
Un étrange roman d’humour noir dont l’héroïne n’est autre que la mémoire qui se dérobe et brouille les pistes, jusqu’à un dénouement proprement stupéfiant.

Parfois, dès le réveil, vous avez le pressentiment que tout ira de travers. Une de ces journées où les gestes les plus simples comme se raser, prendre le bus ou monter dans un ascenseur déclenchent une cascade de désastres révélateurs de l’absurdité de notre condition. Entre Kafka et Buster Keaton, des nouvelles scintillantes d’humour noir. Un régal !

Dans le monde de Kim Young-ha, il n’y a ni bien ni mal, mais des émotions humaines portées à l’incandescence par les tensions sociales. Enfant abandonné des hommes, Jeï découvre très tôt qu’il possède le don de capter la souffrance des autres, objets, animaux ou humains. A quinze ans, il rejoint une bande de motards qui organisent des courses illégales en plein Séoul, bravant la mort et la police, jusqu’à cette course ultime, la plus grandiose jamais menée, où Jeï entre dans la légende.

L’histoire de Minsu, résolument ancrée dans la réalité coréenne, est aussi un voyage initiatique dont on revient changé. Minsu rejoint une société secrète qui s’adonne à de furieuses compétitions de quiz dans la vie réelle. Un monde implacable autant que fascinant, celui du virtuel et de la solitude, où toutes les formes et toutes les significations s’effondrent peu à peu autour de lui.

Un ex-tueur en série décide de reprendre du service. Seul problème : il a soixante-douze ans et vient d’apprendre qu’il est atteint de la maladie d’Alzheimer.

Un étrange roman d’humour noir au dénouement stupéfiant.

Minsu, récemment diplômé, ne trouve pas de travail, comme une multitude de jeunes gens de sa génération. Il occupe tout son temps à surfer sur le Net et à regarder des émissions de jeux à la télévision. Ce qu’il préfère, c’est participer au chat Espace Quiz, au cours duquel il tombe amoureux de Jiwon qui se fait appeler Une fée dans le mur. Un jeu en ligne qui devient plus qu’un passe-temps quand il décide d’accepter, dans un besoin désespéré d’argent, de participer à une surprenante expérience de jeu télévisé. Commence alors la plus bizarre des aventures : il découvre un autre univers, celui d’une société secrète qui s’adonne à de furieuses compétitions de quiz dans la vie réelle. Rejoignant ce monde parallèle, il s’entraîne dans un lieu dissimulé au commun des mortels, au sein d’une équipe de gens aussi étranges et égarés que lui. Un monde implacable autant que fascinant, celui du virtuel et de la solitude, dans lequel toutes les formes et toutes les significations s’effondrent peu à peu autour de lui.

Un agent secret infiltré à Séoul depuis vingt ans est brusquement rappelé en Corée du Nord. Il a vingt-quatre heures pour obéir à cet ordre. Tandis qu’il retrouve ses réflexes d’espion, filé, épié, surveillé, il fait un retour sur son passé, les choix et les hasards qui l’ont amené jusque-là, la fidélité et la trahison à soi-même, à ses idéaux de jeunesse.

Chez Kim Young-ha, les vampires ne mordent pas, les écrivains ont peur de leur ombre, et c’est par amour qu’un homme devient invisible. Lorsque ses histoires se colorent de fantastique, c’est une étrangeté qui serait comme l’empreinte rémanente d’une vérité philosophique. Parfois, dès le réveil, vous avez le pressentiment que tout ira de travers. Une de ces journées où les gestes les plus simples comme se raser, prendre le bus ou monter dans un ascenseur peuvent avoir des conséquences désastreuses. Où la succession de catastrophes devient une cascade de gags révélateurs de l’absurdité de notre condition.
Entre Kafka et Buster Keaton, des nouvelles scintillantes d’humour noir. Un régal !

L’histoire vraie de 1033 Coréens partis émigrer au Mexique au début du XXe siècle. Kim Young-ha s’est longuement documenté pour écrire l’incroyable destinée de ces Coréens partis à l’autre bout du monde chercher une vie meilleure, et qui se sont fondus dans l’histoire mouvementée d’un peuple et d’un continent qui n’étaient pas les leurs.

Un agent secret infiltré à Séoul depuis vingt ans est brusquement rappelé en Corée du Nord. Il a vingt-quatre heures pour obéir à cet ordre. L’Empire des lumières est un roman où la nécessité de penser sa vie et la société où elle se déroule devient une urgence, une question de vie et de mort. Et c’est un roman riche et fascinant car, à la fois, il nous propose une lecture critique des vingt dernières années de la Corée du Sud et du Nord, et il nous attache passionnément au destin d’un homme qui voulait changer le monde et découvre que c’est le contraire qui est arrivé.

Fleur noire raconte l’histoire vraie de 1033 Coréens partis émigrer au Mexique au début du XX^e siècle. Ils vont travailler dans des plantations de sisal, rejoindre les révolutionnaires mexicains, fonder un Etat éphémère sur le site maya de Tikal.
kim Young-ha s’est longuement documenté pour écrire l’incroyable épopée de ces Coréens partis à l’autre bout du monde chercher une vie meilleure, et qui se sont fondus dans l’histoire mouvementée d’un peuple et d’un continent qui n’étaient pas les leurs.

Le narrateur, un esthète du crime, explore avec talent et cynisme l’art de détruire autrui. Ce qu’il aime par-dessus tout, c’est révéler leur pulsion de mort à ses victimes,  » jusqu’au stade où la personne devient digne d’être mon client « . Et force est au lecteur d’admettre que ses  » clients  » trouveront écoute et consolation auprès de cet étrange bourreau égocentrique qui s’immisce dans leur vie, dans leur esprit, leur prodigue conseils bienveillants et compréhension.

« A notre époque il n’y a que deux voies pour ceux qui aspirent à être dieu : la création et le meurtre. » Ainsi parle le narrateur, un esthète du crime, qui explore avec talent et cynisme l’art de détruire autrui.