Petit Pouce n’est pas plus haut qu’un pouce, mais il est très courageux. Un jour, il décide de partir à l’aventure pour devenir un grand samouraï…

Le Vieil Homme aux dix mille dessins avait pour nom Hokusai, l’un des plus célèbres et prolifiques peintres japonais.
Au printemps de 1849, au chevet de son père mourant, Oei veille. Pour occuper cette nuit pleine d’angoisse, elle entreprend de classer ses dessins et découvre des mémoires écrits par son père, dont elle n’avait jamais soupçonné l’existence. C’est ainsi que nous cheminons aux côtés de ce peintre d’une curiosité insatiable, qui voulait tout dessiner, tous les jours et sur tous les sujets, ainsi que dans l’intimité d’une vie mouvementée qui nous fait rêver comme un roman.
A quatre-vingt-dix ans je pénétrerai le mystère des choses. A cent ans, j’aurai décidément atteint un niveau merveilleux, et à cent dix ans, chaque point, chaque ligne que je tracerai vibrera de vie. Que ceux qui vivent assez longtemps voient si je tiens parole.

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Ce roman est d’abord celui d’une famille japonaise sur cinq générations. Menuisiers, puis chasseurs de cétacés dans le Pacifique – là où « les baleines dorment dans les rêves des baleiniers » -, chasseurs de bonites, et enfin conducteur de tramway, ce « messager du travail et des fatigues de la cité ».
Entre l’éruption du volcan Sakurajima, en janvier 1914, dans le sud du Japon et le tsunami qui dévasta la côte orientale au printemps 2011, un siècle d’épreuves a marqué la famille Kooriyama.
Colère de la nature et folie des hommes. Mais aussi, au lendemain des désastres, la dignité, le courage, la ténacité des hommes et des femmes aux marches des temples comme à la poursuite d’une vie meilleure.
C’est devant seize tableaux dédiés au mont Sakurajima que Takeru le conducteur de tramway se remémore les époques, les drames, les espoirs d’une famille à l’image de tant d’autres. Amour de la terre et de la mer. Passions des coeurs, aux destins si fragiles dans le pays tant le pays tant aimé. Le Japon des Koriyama est une éternelle aurore dans la nuit ou le silence des hommes.

Tandis qu’une gigantesque rave sauvage embrase les rues de Tôkyô, Makoto, vingt ans, traque les dealers d’une drogue très spéciale qui sème la mort dans son quartier d’Ikebukuro.

« Un polar singulier et prenant qui distille une fascination secrète » (Figaro Madame).

Un homme est retrouvé lardé de coups de couteau sur un chantier de Tôkyô. La police découvre qu’il menait une vie secrète sur Internet, où il s’était créé une seconde famille virtuelle. Celle que les Américains ont surnommée la « reine japonaise du crime » nous égare à plaisir dans un labyrinthe de faux-semblants où les jeux de rôles rencontrent la dure réalité de la haine et du meurtre.

Quand un jeune Japonais découvre dans ses pérégrinations humoristiques et ironiques les travers de la vie parisienne. Il scrute et déchiffre en images notre quotidien dans ses moindres détails, comme le ferait un Florent Chavouet à Tokyo, et apprend à ses risques et périls les charmes de la France que nous découvrons dans ce livre comme dans un miroir.

« Lecture conseillée pour voir la capitale à travers l’œil vif et décapant d’un mangaka japonais » (Karyn Poupée. Correspondante de l’AFP à Tokyo)

Ce livre appartient à la catégorie des ouvrages que l’on désigne sous le nom de manuels de l’oreiller ou, encore, d’images de printemps. Ces petits volumes veulent introduire le lecteur aux arcanes de l’amour physique en enseignant par le texte et l’image. L’Aube au printemps prend comme référence les Notes de chevet de Sei Shônagon, une dame de cour du XIe siècle, en s’appliquant à les détourner. Sei tentait, à travers des énumérations, de faire jaillir la poésie du monde : « Choses qui réjouissent le cœur », « Choses qui doivent être courtes », etc. L’auteur anonyme de L’Aube au printemps applique ce modèle de jeu des corps dans l’amour : « Choses dont c’est plaisir qu’elles soient de bonne taille », « Choses passées dont on se dit : c’était si bon ! ». Son dessein est manifestement de mettre en dérision l’œuvre qu’il parodie. Mais, à le lire, on découvrira que le schéma imposé par Sei Shônagon fonctionne aussi, et très bien, pour les effrois du cœur quand la passion s’empare des corps.

Mamoru, un adolescent sensible et intelligent, vient de perdre sa mère. Son père, lui, a mystérieusement disparu il y a une dizaine d’années. Le jeune homme est recueilli par son oncle et sa tante. Mais le sort s’acharne sur lui : son oncle, chauffeur de taxi, renverse une jeune femme et est accusé d’avoir causé l’accident. Pour le défendre, Mamoru enquête sur la vie privée de la victime et découvre que celle-ci n’était pas exactement la jeune fille rangée qu’on imaginait. C’est ainsi qu’il va remonter la piste d’une série de meurtres, tandis que la trace de son père refait surface…

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Un oiselet au bec rose fait le bonheur de Sôseki, mais sa fragilité le condamne à l’éphémère. Un bruit inattendu l’intrigue dans sa chambre d’hôpital : c’est l’infirmière qui râpe des concombres pour rafraîchir les pieds de son voisin de chambre.
Du grand maître Sôseki, nous savions déjà par ses haikus qu’il pouvait aussi scintiller dans le bref éclat de quelques syllabes capturant la grâce d’un instant.
Voici quelques poussières de vie dérobées à l’oubli, souvenirs allègres de moments heureux, feu d’artifice d’ironie ou tragédies minuscules.

Au lendemain de la guerre, dans un Japon en ruines, un homme et une femme s’enivrent des souvenirs d’une passion qui perd peu à peu sa couleur et son goût. Il ne sait pas la quitter, elle ne peut pas l’oublier.
Ce superbe portrait de femme est un roman majeur de la littérature féminine japonaise du XXe siècle.

L’entremêlement inextricable de la littérature et de la vie peut donner parfois des oeuvres magistrales. Ainsi en est-il de L’Aiguillon de la mort, un roman autobiographique d’une sincérité stupéfiante où le narrateur tente de révéler ce qu’est l’amour dans une écriture vécue comme une expérience des limites.

L’histoire du jeune Nobuo qui, en 1853, entre comme novice dans un monastère du mont Kôya, avant de partir en Inde sur les traces du Bouddha, puis au Népal. Il y fait la connaissance d’un mystérieux Tibétain et d’une danseuse sacrée, rencontres qui vont bouleverser sa vie de manière inattendue…

« Si l’émerveillement devant la nature est un sentiment partagé par toutes les cultures, l’esthétique japonaise a pour singularité de s’identifier avec elle. Le haiku, forme poétique la plus brève au monde, rend compte du lien ancestral des Japonais avec les différentes saisons et tout ce qui leur est associé : plantes, animaux, activités humaines. »
Mayuzumi Madoka

A la fin du IX^e siècle, de sombres complots obscurcissent l’horizon politique au Japon. L’Empereur Uda, qui aime les plaisirs des sens autant que ceux de l’esprit, décide de se tenir éloigné des intrigues de palais pour se consacrer à la création artistique, et s’entoure de poètes, de calligraphes et de peintres de talent qui feront briller l’art japonais d’un éclat nouveau.
Parmi ces artistes, Dame Ise, poétesse admirée pour ses prouesses techniques et ses acrobaties verbales, chante l’amour avec ironie, mélancolie ou résignation. C’est un choix de ses poèmes que nous donne à lire Renée Garde, qui tente de retracer la vie et l’univers mental de la poétesse à partir des éléments romancés que nous a laissés son Recueil personnel, et de ce que l’on sait aujourd’hui de son époque.

Dans l’histoire du monde, exil et littérature ont vu leurs sorts intimement liés depuis les temps classiques. Qu’en est-il aujourd’hui, après les épreuves traversées au XXe siècle ? Les études réunies ici explorent la dimension contemporaine de l’exil en Asie – en Chine et au Japon – en présentant des ouvrages emblématiques en prose et en poésie. Les écrivains chinois traversent la douleur de l’exil, à la recherche d’autres images et de nouvelles vérités. Les écrivains japonais ont rêvé quant à eux d’un exil qui serait voyage au-delà des frontières physiques et mentales.

Entrer dans l’univers des mousses, c’est accéder aussi à ces valeurs fondamentales de l’esthétique japonaise : sobriété, naturel, goût pour la patine et les marques du temps que l’on nomme sabi, simplicité élégante et teintée d’archaïsme, doublée d’un attrait pour la quiétude et le retrait du monde que l’on nomme wabi.
C’est à un voyage que nous convie ce livre : voyage dans des paysages de mousses, voyage intérieur autant que poétique dans les jardins du Japon, tant il est vrai que la langue japonaise donne aussi aux nuages, aux îles des jardins, à leurs lanternes de pierre comme aux mousses, ces noms qui enchanteront les lecteurs français.

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Dix-huit récits autobiographiques parmi les meilleurs de l’auteur de « Soleil couchant » et de « La Déchéance d’un homme » qui affirmait peu avant son suicide en 1948 : « J’ai vécu une vie remplie de honte. Pour moi la vie humaine est sans but. » Une œuvre qui suscite encore de nos jours une immense admiration au Japon et qui fait de Dazai un des plus grands écrivains japonais.

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Ihara Saikaku poursuit son exploration du monde des plaisirs, mais il adopte ici un nouveau point de vue, celui d’un adepte de l’homosexualité, pour exalter les beautés et les mérites de la Voie de l’amour mâle qu’il oppose, avec une férocité tempérée par l’humour, à la Voie des femmes. Il s’intéresse dans ce premier volume aux amours des samouraïs.

Romanciers, poètes, essayistes et artistes du Japon livrent leurs témoignages sur la catastrophe de Fukushima. Un document essentiel pour comprendre la société japonaise aujourd’hui, pour partager ses doutes et ses espoirs d’une reconstruction sur des fondations qui pourraient être nouvelles.
Tous les bénéfices de la vente de cet ouvrage sont reversés aux sinistrés du Tôhoku.

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En 1943, l’armée impériale japonaise laisse derrière elle quatre chiens sur une île déserte. Ils la quitteront, et leurs descendants se répandront sur la terre pour chercher un lieu où ils puissent se sentir véritablement à leur place. Une nouvelle histoire du monde et adresse en même temps une déclaration de guerre à notre XXI^e siècle.
Un roman polyphonique au rythme trépidant et d’une insolence extravagante dans la lignée des romans de Murakami Haruki. Un livre hors normes dans la littérature japonaise contemporaine

Une femme se rend dans une station balnéaire à la recherche de son mari mystérieusement disparu. Làbas, au bord de la mer, il y a le bruit de la pluie dans le ciel immense, l’éblouissement d’étincelles d’un incendie, l’envol de hérons blancs sur des maisons en ruine: un monde invisible soudain se déploie, entre souvenir et oubli, mystère de l’absence et appel de la vie.

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Haru est issu d’un viol subi par sa mère, mais les parents n’ont jamais caché cette réalité aux enfants et la famille est restée soudée autour de ce drame.
Izumi travaille pour une société de tests génétiques, tandis que Haru passe ses journées à nettoyer les tags de la ville.
Au-delà d’une énigme policière aux péripéties étonnantes, c’est la personnalité attachante des deux frères qui captive, ainsi que le charme des dialogues entre humour et émotion, émaillés d’interrogations sur le bien, le mal, et les questions éthiques posées par les progrès de la science.

Une synthèse qui permet de découvrir comment les auteurs japonais les plus fêtés ici sont accueillis dans leur propre pays, la place qu’ils occupent dans l’histoire littéraire japonaise, les mouvements, les modes et les filiations, et bien d’autres données qui transforment notre regard sur ces écrivains, de Murakami Haruki à Kawakami Hiromi, que nous aimons lire et allons ainsi redécouvrir.

Gamba, rat des villes, vit tranquillement dans sa confortable tanière. Un jour, un rat atrocement blessé le supplie de venir sur son île, où ses congénères sont menacés d’extermination par un groupe de redoutables belettes conduit par Noroi la Maléfique.
Ganba le Tenace et sa compagnie de quinze rats vont traverser la mer et se révéler d’un remarquable courage et d’un sens de la stratégie hors du commun.
Une épopée pleine de suspense, qui est aussi un éloge de la fraternité.

Sur une petite ligne de chemin de fer sur le point d’être désaffectée, quelque part en Hokkaidô, au bout du monde, un vieux chef de gare… Alors que les souvenirs se pressent en cette nuit de réveillon, une tempête de neige fait surgir du passé le fantôme de la petite fille du vieil homme, Yukiko, morte en bas âge, en même temps que tout ce qui était resté enfoui au fond de lui pendant un demi-siècle. Repli du temps juste avant la mort, comme pour achever un souvenir qui aurait ici le goût de l’enfance.
D’un récit à l’autre, voici le quotidien transfiguré par la grâce d’une rencontre. Comme si notre monde matérialiste et désabusé pouvait être aussi fertile en miracles que celui de jadis. Comme s’il ne fallait pas désespérer, alors même qu’on s’y attendrait le moins, de voir s’allumer l’étincelle dans la nuit.
Ce titre a précédemment paru aux éditions Picquier sous le titre : Le Cheminot.

Papiers discrets, papiers froissés, papiers jetés, les papiers d’emballage sont par nature éphémères : les voici dans ce livre repris à l’oubli, rendus à l’émerveillement, donnés à lire et à déchiffrer. Au Japon, la manière rituelle d’offrir un cadeau est de l’enrober d’un papier blanc, symbole de pureté. A l’origine, l’emballage est aussi la feuille de bambou enveloppant la boule de riz, ou l’étui en paillon d’orge entourant les fruits ou les poissons séchés.
Papiers du sucré ou du salé, papiers précieux du thé, déclinant les paysages célèbres, dialoguant avec l’actualité ou jouant d’un nostalgique retour aux sources, le bavardage des papiers est, pour qui sait le décrypter, le témoin familier et sincère des manières de vivre, de manger, de se souvenir et de créer des Japonais.

Noctambule familier du monde des geishas, dandy épris de compassion, Kafû est un écrivain inclassable de l’entre-deux-guerres.
Par petites touches, de confidences esquissées en dissertations sur les plaisirs de la vie, dans un lyrisme contenu, Kafû verse au cœur du lecteur un univers fait de poésie et d’élégance classique, d’érudition et de rêveries inépuisables.
Attentif à mille détails, à d’éphémères intimités, au timbre d’une voix, à des jeux de lumière au détour d’un regard ou d’un souvenir, il décrit avec amour et nostalgie ce Japon ancien, ce monde fugitif du plaisir que Pierre Faure, son interprète idéal, nous fait partager.

Kuwagata Keisai (1764-1824) est l’un des peintres japonais de l’école ukiyo-e les plus importants de la fin du XVIIIe et du début du XIXe siècle.
Cet artiste prolifique fut surtout l’inventeur d’un style minimaliste — dit le « dessin abrégé » (ryakuga) — qui, d’une étonnante modernité et pleine d’humour, valut à Keisai d’être copié par nombre de ses contemporains.
Elle inspira notamment son grand rival, Hokusai, lorsqu’il entreprit quinze ans plus tard la réalisation de sa célèbre Manga.
Cette réédition en fac-similé comporte les deux albums les plus inventifs de Keisai : La Méthode de dessin abrégé d’oiseaux et d’animaux (1797) et La Méthode de dessin abrégé de personnages (1799), qui connurent un immense succès populaire. En France, dès la fin du XIXe siècle, le style unique de Keisai fut remarqué par les collectionneurs et les artistes, comme Rodin ou le critique Théodore Duret, défenseur de Manet, qui vit dans ces albums le « triomphe de l’impressionnisme ».

Comme à la parade ! Quatre jeunes gens, qui partagent un appartement dans Tôkyô, se racontent à tour de rôle: sa vie, son passé, ses amours, ses travers, ses folies, ses secrets. Et lorsqu’un cinquième entre par hasard dans le jeu, son intrusion change la donne et révèle ce qui se trame sous les règles tacites de la communication humaine.

Un homme enquête : qui est-il, d’où vient-il ? Nous ne l’apprendrons qu’à la fin.
Mais ce que nous comprenons, c’est qu’une « affaire » a eu lieu, et que cette affaire concerne la grande Katsugari, l’une des courtisanes les plus prisées de Yoshiwara.
L’un après l’autre, tenanciers de maisons closes, domestiques, amuseurs, geishas, entremetteuses, viennent répondre aux interrrogatoires. Et chacun en profite pour se lancer dans des digressions ou des confessions cocasses, nostalgiques ou cyniques, qui donnent une image très vivante de ce qui fait son quotidien.