Ce paradis est une clinique illégale pour mères porteuses gérée selon un système quasi militaire, qui tient autant du centre de détenues, voire de la maison close.
Les femmes y sont désignées par des numéros, mais se donnent entre elles des surnoms de fruits, comme autrefois les courtisanes de Shanghai. Plus rebelles que victimes, elles n’ont pas leur langue dans leur poche et fomentent des révoltes avec audace et esprit de dérision.
Tout est vu par l’œil innocent d’une jeune fille un peu simple d’esprit  : l’univers carcéral punitif, les histoires de ces femmes marquées par la violence masculine, et la solidarité des jeunes mères face aux surveillants et à un directeur obèse tout à son business de prison dorée.
Sans animosité ni colère, ce roman féministe dénonce le pouvoir patriarcal –  viols et sélection génétique – dans la Chine contemporaine. Avec des moments de grande tendresse et d’émotion.

Quelques années après Trois Soeurs, Bi Feiyu nous entraîne à nouveau dans le village des Wang et développe une chronique paysanne rythmée par le cycle des saisons et les slogans de la Révolution culturelle. Le jeune Duan Fang rentre chez lui après avoir eu le privilège d’étudier deux ans au lycée de la ville. De l’été à l’automne, nous allons le suivre dans sa réadaptation à la vie du village, les travaux des champs, l’ardent amour qu’il porte à une jeune fille qui ne lui est pas destinée, et sa décision, enfin, d’échapper à son destin tout tracé en s’engageant dans l’armée.

Duanbai, empereur de Chine à quatorze ans, vit ce monde doré se couvrir du sang des manigances et des trahisons, avant de devenir funambule dans un cirque et d’achever ses jours dans un monastère perdu dans la montagne. Un roman éblouissant qui réinvente l’histoire aux couleurs rouge et or de la légende.

Ce livre nous ouvre les portes d’un village comme des centaines de milliers d’autres en Chine. Il nous donne les clés d’une réalité habituellement dissimulée. C’est une enquête passionnante, et un retour aux sources pour l’auteur, qui a pris pour objet d’étude le village reculé de la Plaine centrale qui l’a vue naître.
Pendant cinq mois elle a écouté avec attention, l’un après l’autre, ses compagnons d’autrefois, ses parents, et aussi les notables et représentants de l’Etat dans le village. De ces entretiens émerge une image dense et complexe de la culture et du mode de vie rural en Chine : les différents lignages, les relations entre les clans, les joies, les peines et les aspirations des villageois.
Liang Hong possède le double regard de l’universitaire qu’elle est devenue et de la fille de paysans qui ont vécu sur cette terre depuis toujours. C’est pourquoi son enquête est à la fois si instructive, éclairante, et profondément émouvante. Elle analyse de l’intérieur les mécanismes du dépérissement accéléré de la campagne chinoise. Les jeunes migrent massivement vers la ville, les liens familiaux se délitent, les rivières sont polluées, les écoles deviennent des porcheries…
D’une communauté villageoise ordinaire, ce livre a fait l’exemple saisissant des défis que pose la modernité à la Chine tout entière.

Sa beauté surpassait celle des jolies adolescentes sans être tout à fait celle d’une femme. Une lumière intérieure soulignait ses traits, éclairait harmonieusement son teint et brillait dans ses yeux. Xiaoqiu était à la fois fraîche et éclatante. Elle faisait confiance à la vie, non par déraison mais parce que, pleine de bonté, elle ne croyait pas au malheur.
Dans le Shanghai du siècle dernier, nous découvrons l’existence insouciante et précaire des artistes de l’opéra, entre ombre et lumière, d’où émerge la figure de cette jeune fille, née de père inconnu, dont la force d’âme nous éblouit. Sa vie se pare de l’éclat du théâtre, et pourtant sa naissance scandaleuse, sa beauté sensuelle lui valent de subir médisances et même humiliations. Mais rien n’entame l’enthousiasme et la générosité de Xiaoqiu, qui éclaire de sa lumière toutes les épreuves qu’elle traverse.

Li Juan a pris ce qu’elle appelle le « chemin sauvage » – une vie et une écriture aussi loin que possible du système, sur les hauts plateaux de l’Altaï. Là où le ciel est d’un bleu étincelant, la lumière éblouissante sur les étendues immenses de la steppe. Elle y a ouvert avec sa mère et sa grand-mère un petit atelier de couture qui fait aussi épicerie, et suit les éleveurs kazakhs dans leurs transhumances. Tout a une histoire pour Li Juan, tout a une vie digne qu’on s’en souvienne : le lièvre des neiges qu’elles ont apprivoisé, le joueur de dombra près de la rivière, les « nids d’hiver » où se réfugient hommes et moutons lorsque la neige recouvre les pâturages. C’est une existence rude et solitaire, sur laquelle elle porte un regard émerveillé : « ce monde dépasse tout ce qu’on peut imaginer de bienveillant, de juste et de beau ».

You Sipo, qui était arrivée au village des monts Balou en chantant un air d’opéra, est désormais silencieuse, elle a trop à faire pour élever seule ses enfants malheureusement idiots de naissance, victimes d’un mal mystérieux. Alors qu’elle est à la recherche d’un « gens-complet » pour marier sa troisième fille, elle apprend que seule une décoction d’os humains venant d’un proche parent serait susceptible d’arracher ses enfants au malheur en les guérissant. You Sipo s’en va immédiatement fouiller la tombe de son défunt époux, le médicament est efficace, mais comment le squelette du père pourrait-il y suffire ? You Sipo se décide au sacrifice suprême. Une dernière fois elle se promène dans le village endormi et retrouve sa voix, ses chants, arrachant à leurs rêves tous ces gens qui au fil des ans l’ont tant méprisée et lui en ont tant voulu d’avoir fait de leur village celui des « quatre idiots ».

La question fondamentale du rôle de l’écrivain, et du pouvoir de la fiction, est au cœur de cet essai, qui s’interroge sur la capacité de la littérature à rendre compte du réel qui nous entoure.Yan Lianke retrace l’évolution d’un système de causalité absolue, qui a été celui du réalisme classique au 19e siècle, à ce qu’il appelle le « mythoréalisme », la seule forme littéraire qui aille « à la recherche de ces noyaux atomiques enfouis qui font exploser la vie et la réalité » pour en découvrir les causes cachées et invisibles.Si le mythoréalisme a toujours existé (la Bible, l’Iliade, l’Odyssée en sont de parfaites illustrations), il est aussi l’avenir nécessaire de la littérature chinoise, car il a la faculté de nous faire toucher du doigt la raison profonde « des éléments les plus chaotiques et incompréhensibles du passé et du présent, de tout ce qui nous fait souffrir et jette la confusion dans nos âmes et nos cœurs ».

Écoutez la voix d’une femme qui n’a pas de nom car son histoire se fond avec celle de la forêt de l’extrême nord de la Chine. Elle partage avec son peuple une vie en totale harmonie avec la nature, au rythme des migrations des troupeaux de rennes et du tambour des Esprits frappé par les chamanes. On y rencontre des hommes vigoureux comme des arbres, à qui il arrive de mourir gelés sur leur renne aux sabots en fleur, un vieillard qui élève un autour pour se venger du loup qui l’a rendu infirme, un chamane qui tisse une mirifique robe en plumes pour prendre au piège la femme qu’il aime, et aussi les guerres et les convoitises extérieures qui viennent menacer ce monde fragile.
Sa voix coule comme l’eau, de sa venue au monde annoncée par un renne blanc à son grand âge qui n’attend plus que des funérailles dans le vent. Et lorsque sa voix se tait, elle continue à résonner en nous comme si quelqu’un de très lointain nous était devenu très proche et ne voulait plus nous quitter.
Tant que je vivrai dans la montagne, même si je suis la dernière, je ne me sentirai jamais seule. Ce feu sur lequel je veille est aussi vieux que moi. Je l’ai toujours protégé des vents violents, des tempêtes de neige et des grosses pluies. Jamais je ne l’ai laissé s’éteindre. Ce feu, c’est mon cœur qui bat.

C’est un livre qui remonte aux sources d’une enfance chinoise, lorsque l’auteur habitait une maison de briques et de paille, dans un village comme un îlot perdu au milieu d’une immense plaine. Et pas un minuscule fragment de cette vaste étendue n’échappait au travail acharné de nos corps.
C’est un livre de sensations intenses, précises, les images et les scènes ressuscitées d’un monde agricole où les hommes sont patients comme l’eau, résistants comme une racine, où la faim est obsédante, et de toute façon penser à autre chose était dangereux.
Sa langue d’apparence si simple possède une puissance d’évocation singulière. Chaque mot y est dense comme un caillou qui pense, pèse le poids d’expériences qui s’appellent partage, dignité, justice, vérité. Ce qu’il révèle est si loin de nous, et pourtant nous touche, nous fonde, au plus profond de nous.
Ce qui a de la valeur, ce qui rend heureux, c’est ce que nous aurons toujours envie de murmurer dans la profondeur de la nuit.

Il faut d’abord imaginer ce Grand Nord de la Chine aux si longs hivers, les fleurs de givre sur les vitres et l’explosion vitale des étés trop brefs. Puis Xiao’e, une jeune fille modeste, pas spécialement belle, dit-elle, pour qui la vie n’a jamais été tendre :« j’appartenais à une catégorie insidieusement repoussée et anéantie par d’invisibles forces mauvaises ». Et puis Léna aux yeux gris-bleu et au mode de vie raffiné, qui joue du piano et prie en hébreu, dont le visage exprime une solitude infinie. Elle qui avait une vie intérieure si riche, comment pouvait-elle ne pas avoir connu l’amour ? Xiao’e rencontre donc Léna, une vieille dame juive dont la famille s’est réfugiée à Harbin après la révolution d’Octobre. Tout semble les opposer, pourtant on découvrira qu’un terrible secret les lie. C’est un monde où les fantômes côtoient les supermarchés, où les blessures de l’enfance restent vivaces. A la fois désabusé et espiègle, tragique et gai. L’écriture de Chi Zijian est, elle, à la fois étincelante et d’une infinie délicatesse. Un auteur qui n’a pas fini de nous enchanter.

Ce que Xiaolong préfère, c’est rouler comme un dingue sur sa moto. Seul ou avec Niba, une fille à l’air candide. Niba aime peindre et rêver, et elle est amoureuse de lui depuis l’enfance.
Xiaolong agit selon ses instincts, ses envies, redresseur de torts à ses heures, il ne connaît pas les limites que la société lui impose. La petite ville où il vit n’a peut-être rien d’attirant mais c’est son royaume. Un royaume que la plupart des jeunes ont déserté et que les dirigeants veulent mener à la réussite économique. Mais ils ne parviennent qu’à polluer terres et rivières. Lorsque les animaux se mettent à muter et les crevettes chinoises à ressembler à des écrevisses australiennes, Xiaolong trouve que trop, c’est trop. Mais s’il possède un grand sens de l’équilibre sur les deux-roues, ce n’est pas le cas dans les relations humaines ou quand il faut négocier un compromis.
Écrivain devenu célèbre à dix-sept ans, blogueur le plus influent de Chine, champion de rallye automobile, Han Han s’en donne à cœur joie dans ce roman provocateur et insolent, où il se met lui-même en scène avec humour comme auteur d’un livre toxique intitulé Poison!

En 1935, un fils de paysan fuit son village pour rejoindre les rangs de l’Armée rouge. Son père, injustement accusé d’un crime, a été exécuté, sa famille décimée. Entraîné par le vent de l’histoire, Baoyi va participer à la Longue Marche, simple soldat qui deviendra héros révolutionnaire. Avec lui on relit pas à pas l’histoire de la Chine, on se fraie péniblement un chemin dans la neige, l’effroi des combats et aussi les mensonges de la propagande. Avec lui on partage le rêve d’une société plus juste et, par-dessus tout, celui de prouver l’innocence d’un père. Un roman d’aventures où l’on tue et sauve des vies, traversé d’escarmouches et de trahisons, de belles espionnes et d’illusions perdues.
Ça, c’était l’histoire, celle avec un grand H, comme on dit. Celle qu’aucun sans doute n’avait réellement vécue. Il imaginait les êtres comme des cafards sur une carte, incapables d’avoir une vision d’ensemble, si peu juste soit-elle, de cette monstrueuse illusion qu’on appelle l’histoire. Il allait voir un de ces cafards. Un vieux, oui, un très vieux cafard qui l’intriguait…

Fillette ou jeune veuve, les femmes qui habitent les deux récits de Chi Zijian ont les pieds dans la terre des campagnes chinoises et les yeux au plus près du ciel.
Elles aiment les tours de magie, les histoires de revenants, les nuages qui dansent dans le ciel immense.
Elles ont le cœur grand ouvert aux rencontres et savent découvrir le secret des plus humbles, le tendre aubier sous l’écorce.
Et quand approche le moment des adieux, à la saison qui s’achève ou aux êtres chers qui disparaissent, elles lèvent les yeux vers les étoiles et accueillent la nuit qui vient.

C’est dans les faits qu’on pourrait croire banals et anodins que résident le charme éternel de l’existence humaine et ses limites inéluctables (Chi Zijian).

Enraciné dans les tumultueuses gorges du Mékong et la montagne sacrée du Khawa Karpo, Une terre de lait et de miel apparaît comme un roman singulier dans le paysage de la littérature chinoise contemporaine.
A l’aube du xxe siècle, des missionnaires français arrivent au Tibet, convaincus qu’ils doivent dresser la croix du Christ sur ces terres païennes. Tout au long du siècle va se dérouler l’histoire de cette minuscule et précaire église catholique accrochée à flanc de falaise, sur la toile de fond de conflits religieux avec les monastères bouddhistes et de rivalités ancestrales opposant le clan des Yakgong aux Naxi et aux Khampa de la montagne, de batailles, d’éléments qui se déchaînent, de suicides d’amour, de rapts, de miracles et de sortilèges, sans oublier l’intrusion de la Chine communiste et de ses Gardes rouges…
Construit autour de quelques personnages-clés dont les destins croisés structurent l’ensemble (comme le père Charles qui se passionne pour la culture Naxi, le truculent chef des Yakgong ou le terrible et magnifique brigand Tsering Dawa qui délaisse sa soif de sang pour la pure lumière du Bouddha), ce roman au souffle
puissant, fertile en rebondissements et en épisodes savoureux, où le merveilleux se mêle intimement au réel, est aussi une oeuvre portée par une réflexion centrale sur les rapports entre politique et religion, et sur les vertus universelles de tolérance et de compassion.

Bi Feiyu a fait un pari audacieux qui donne un livre époustouflant. Il a voulu transmettre aux voyants que nous sommes une manière de voir le monde que nous n’imaginons même pas, celle des non-voyants.
Voici donc l’histoire d’une confrérie de masseurs aveugles spécialisés dans les massages thérapeutiques relevant de la médecine traditionnelle chinoise. Une petite communauté dont nous découvrons la vie, les sensations et sentiments, comment ils travaillent, tombent amoureux, espèrent un avenir meilleur, en quoi leur existence peut être foncièrement différente de ceux qui voient ou lui être foncièrement semblable. Ce sont des récits alertes et pleins de saveur, à l’écriture rapide, souvent drôle, précise, lyrique, parfois pleins d’excès ou d’une indéfinissable étrangeté.

Ces récits de Mo Yan ont la beauté d’un rêve
éveillé. Un éblouissement porté par une
langue envoûtante, parcourue de senteurs, de
lumières étincelantes, poudrées d’argent, et de
flammes d’or dansant sur le fond noir de la nuit.
A l’orée de ces récits, dans l’écoulement des jours
se produit une apparition, comme si le rêve faisait
soudain irruption dans la vie et se révélait plus
dense, plus intense, de couleurs plus vives et aussi
plus violentes et cruelles que le réel lui-même.
C’est la vision d’une femme serrant contre son
coeur un bouquet de roses pourpres, escortée
d’un chien noir ; ou celle d’un homme en
armure argentée, monté sur un cheval d’un blanc
immaculé, se faufilant parmi les files de voitures
de l’avenue ; et aussitôt le héros est subjugué,
envoûté, comme emporté par la mécanique du
rêve dans une spirale d’événements qui prennent
l’impitoyable figure du destin. Alors ces récits ont
l’atroce splendeur des cauchemars.

Une fois de plus, Xinran nous emmène au cœur de la vie des femmes chinoises – étudiantes, femmes d’affaires, sages-femmes, paysannes – toutes hantées par des souvenirs qui ont marqué leur vie d’une empreinte indélébile. Que ce soit à cause de la politique de l’enfant unique, des traditions séculaires destructrices ou de terribles nécessités économiques, des femmes ont été contraintes de donner leurs filles en adoption, d’autres ont du les abandonner – dans la rue, aux portes des hôpitaux, dans les orphelinats ou sur des quais de gare –, à d’autres encore, on a enlevé leurs petites filles à peine nées pour les noyer.
Ces récits, Xinran n’avait jusqu’à présent jamais pu se résoudre à les rapporter – ils étaient trop douloureux et la touchaient de trop près. A toutes les petites chinoises qui ont été adoptées à l’étranger, ce livre adresse un message poignant, pour leur montrer ce que leurs mères ont réellement vécu et pour leur dire qu’elles ont été aimées et ne seront jamais oubliées.

« Je me suis assis pour écrire et je peux, à travers la vie et la mort de mon père, comprendre le monde, regarder en face ce qu’il y a de bon et de mauvais en moi, regarder en face la vie et la mort, la décadence et la prospérité de toutes choses, l’eau tarie du fleuve, les feuilles mortes, regarder en face, à travers ma propre vie, la disparition et la renaissance, la renaissance et la disparition de tout ce qui vit. »

Perdu dans les montagnes du Henan, un village est devenu le refuge de tous les infirmes et éclopés de la région. Aveugles, borgnes, boiteux, sourds et paralytiques y coulent des jours paisibles en marge de l’Histoire. Tout change lorsque le chef de district décide d’unir ses habitants dans une incroyable troupe de cirque, dont le but est d’acheter aux Russes la momie de Lénine et attire grâce à elle des foules de touristes. Ainsi ce microscome isolé du monde rejoindra-t-il la nouvelle opulance capitaliste en terre de Chine…

En tant que premier petit-fils du puissant Maître Chai, sa vie est tracée dès sa naissance : Mingzhi est né pour être mandarin. Mais, en grandissant, il se rebelle de plus en plus contre l’atmosphère étouffante du domaine familial et veut échapper aux secrets et aux ombres qui tapissent ses recoins. Il réalise très vite que le seul chemin menant à la liberté passe par le savoir. Mais nous sommes à fin du XIXe siècle, au moment où les fondements de l’Empire chinois sont bouleversés par les puissances occidentales. Mingzhi se retrouve déchiré entre deux cultures. Il doit choisir son propre chemin entre la fidélité aux origines et le vent du changement qui se lève.

La Philosophie de Lao Zhang est le premier roman de Lao She.
Le personnage de Lao Zhang est totalement antipathique : Il s’affame lui-même et ne se remplit l’estomac qu’aux frais d’autrui, change de religion en fonction du prix de la viande. Magouilleur et combinard, il rackette ses élèves et frappe ceux qui ne peuvent payer. Impitoyable envers ses débiteurs, il exige qu’ils lui donnent leur fille en paiement de leurs dettes. Lao She expose avec beaucoup d’humour, de respect et d’affection la « philosophie » de Lao Zhang.

Dans un village vidé de ses habitants par la sécheresse, seul demeure un vieil homme, en compagnie d’un chien aveugle, à veiller sur un unique pied de maïs.
Ce livre d’une violente beauté est un hymne à la vie, à sa fragilité et à sa puissance, et à sla volonté obstinée de l’homme de la faire germer, de l’entretenir, d’en assurer la transmission.

Une jeune femme, lasse de son mariage, rencontre lors d’un colloque à Lushan un écrivain célèbre. Là, dans ce paysage de montagnes et de pins noyés dans le brouillard, ils communieront dans un amour secret.
Le roman de Wang Anyi a la beauté de ces peintures chinoises où le trait à l’encre noire s’appuie sur le vide pour suggérer l’élan de la vie et des sentiments attisés par les enchantements de la vallée.

Ming a dix-sept ans et vit dans un monde fait de livres, de musique et d’imagination.
Yan a vingt-quatre ans, elle est belle, sexy, provocante et manipulatrice.
Leur rencontre sera brève, intense, et changera pour toujours la vie de Ming. Un roman qui raconte la découverte de l’homosexualité par deux jeunes Chinoises, une histoire d’amour interdit et de perte, débordante de passion, de vitalité et d’espoir.

Un roman d’une grâce musicale sur la violence de l’appel amoureux. Là-haut, sur cette colline dénudée où ne poussent ni fleurs ni fruits, culminera l’amour de deux êtres que rien ne destinait à se rencontrer, sinon l’absolue loi du désir qui transforme un hasard improbable en destin.

Aux rives du désert et des montagnes enneigées d’Asie centrale, à Urumqi, un jeune garçon découvre la vie. Et lorsque arrive un élégant Shanghaïen, avec son gros dictionnaire d’anglais sous le bras, pour enseigner la langue d’Oxford, il devient le symbole de toutes les attentes et des rêves les plus merveilleux de l’adolescence.

Mo Yan a puisé aux racines de sa propre histoire pour écrire ce roman d’un fils de paysans pauvres du Shandong qui rêve d’entrer à l’université pour échapper à la misère et se réfugie dans un monde secret de mirages et de souvenirs, après ses échecs répétés. Un récit bruissant d’éclats d’eau, de lumière et de nuit, qui mêle intimement magie et réel pour dévoiler la folie du monde.

Dans une petite ville de Chine, à l’époque de la Révolution culturelle, un garçon et une fille vivent une passion physique intense et bouleversante. Tous deux danseurs dans la même compagnie, ils luttent avec violence contre l’irrésistible attirance qui les lie l’un à l’autre en défiant tous les interdits. Ecrit dans une langue envoûtante, lancinante, un roman qui fit scandale à sa parution en Chine en 1986, sans autre morale que celle des corps, qui ne connaît ni mot d’ordre, ni loi, ni tabou.

Dans les années trente, un adolescent ingénu débarque de la campagne à Shanghai. Introduit par son oncle dans l’univers de la mafia, il a pour fonction de servir Bijou, maîtresse du parrain d’une triade et danseuse sexy des nuits chaudes de Shanghai. Auprès d’elle, il va découvrir un monde avec ses hiérarchies et ses règles, où règnent l’argent, la jalousie et la trahison tout autant que l’appétit du pouvoir. Et où chacun joue sa vie.

A travers l’histoire d’un village imaginaire, un roman d’une émotion poignante sur ces centaines de milliers de paysans du Henan, contaminés par le sida après avoir vendu leur sang. « Colère et passion sont l’âme de mon travail », dit Yan Lianke. Son livre est interdit en Chine, et l’auteur privé de parole.

Où l’on recontre des jeunes femmes rebelles qui prônent l’amour libre, fréquentent des membres d’une « nouvelle humanité » et s’intéressent à Mickey aussi bien qu’aux romans chinois classiques. Autant de doubles d’un auteur de la « nouvelle vague » chinoise, mis en scène avec une nonchalante ironie, et une liberté de ton à la Shanghai Baby.

Le destin d’une femme dans la mythique Shanghai qui, au cours du siècle dernier, vit à la fois son avènement, son repli et sa renaissance.
Le chef-d’oeuvre de Wang Anyi, bruissant de vie et d’échos entre la petite et la grande histoire, entre la palpitation d’une ville et les mille frissons d’une âme féminine déchirée par la nostalgie de ses rêves évanouis.

Servir le peuple, le célèbre slogan de la Révolution culturelle, devient, pour un soldat de l’Armée populaire de libération, l’injonction de satisfaire aux besoins sexuels de la femme de son colonel. Jusqu’au jour où les deux amants découvrent, en brisant par accident une statue en plâtre de Mao, que ce geste sacrilège décuple leur désir…
Un roman désopilant, iconoclaste, provocateur, cru, salubre. D’une liberté absolue, peu fréquente, même en Occident (Livres Hebdo).

Ce n’est pas la vérité qui grandit l’homme, c’est l’homme qui grandit la vérité. De Confucius, Lin Yutang nous propose sa vision toute personnelle, comme un guide qui peut nous apprendre, dans tous les moments de la vie, à choisir le juste chemin.

Dans cette deuxième partie, les événements s’accélèrent, allant de la chute du régime mandchou à la guerre sino-japonaise. Les personnages se trouvent pris dans cette tourmente de l’histoire, et chacun fait des choix différents. Mais, ainsi que le découvre Moulane au milieu des privations et des souffrances des réfugiés, « il n’existe pas de catastrophe si grande que l’esprit humain ne puisse s’élever au-dessus d’elle, et, par son ampleur même, la transformer en quelque chose de grand et de radieux ».

Ce roman truculent où la tragédie prend souvent les couleurs de la farce est un roman sur le pouvoir. Que ce soit dans le village de la famille Wang, bruissant des slogans de la Révolution culturelle, ou dans le Pékin des années quatre-vingt, personne ne se résout à n’être qu’une vague de l’océan infini du peuple. Bi Feiyu s’attache avec une attention quasi amoureuse, et une capacité d’identification surprenante, aux figures de ces trois soeurs qui usent de toutes leurs armes pour modifier le cours de leur destin.

Considéré par la critique comme le meilleur roman de Lin Yutang, Un moment à Pékin est une grande fresque romanesque entrelaçant l’histoire de clans familiaux à un moment clé de la Chine : celui, au début du XXe siècle, où la tradition bascule vers la modernité. Relations entre générations, de maîtresses à servantes, amours interdites et mariages de raison, ce roman centré sur les femmes respire, en dépit des conflits, un bonheur de vivre qui le rend très attachant.

Eloge de la flânerie et du gai savoir, de la conversation, de l’art de dormir ou de boire du thé, Lin Yutang aborde tous les sujets de l’existence, pour participer en harmonie au « festin de la vie » selon la sagesse chinoise. Il en parle avec la même liberté de ton et le même souci d’être compris de tous et convoque pour nous ses « compagnons spirituels », peintres et poètes chinois qu’il mesure à l’aune du christianisme et de nos philosophes moralistes pour explorer avec nous l’univers chinois au gré d’une humeur savante et souvent insolente.